，包括那几位学院派艺术家，都不经意地瞥了过去，带着一丝不易察觉的疏离。

凌云的目光却定格在那些工人身上。他看着他们粗糙的手，看着他们因为劳作而微驼的背，看着他们眼中对这场合的好奇与一丝胆怯。

他忽然仰头，将杯中酒一饮而尽。液体辛辣，一路烧到胃里。

他放下酒杯，玻璃杯底与桌面碰撞发出清脆的一声响，不大，却让周围瞬间安静下来。

他看向那位金丝边眼镜，脸上最后一点程式化的笑意也消失了，声音不高，却像一块石头投入平静的水面，清晰地传到每个人耳中：

“王教授，您刚才说，艺术要有高度，要有门槛。”

他顿了顿，抬手指向那几个刚刚走出去、身影消失在风雪中的工人。

“那您告诉我，对他们而言，什么是艺术的高度？是维也纳金色大厅里他们一辈子也买不起门票的交响乐？还是挂在美术馆里他们看不懂的抽象画？”

王教授张了张嘴，一时语塞。

凌云没等他回答，继续说了下去，语速不快，每一个字却像锤子砸在地上：

“那些出生在黄土高坡的，小时候，村里人面朝黄土背朝天，汗珠子摔八瓣。累了，苦了，没劲儿了，怎么办？就站在那山峁峁上，扯开嗓子吼！吼的是什么？就是音乐，就是艺术！”

他的声音不知不觉提高了，带着一种滚烫的情绪。

“吼老天爷不开眼，吼日子太难熬，吼心里头喜欢的那个妹妹子！那调子，没你们说的什么和弦、对位，就是直着嗓子喊，喊得嗓子冒烟，喊得眼泪花花转！可那就是他们的艺术！是他们活下去的劲儿！”

他目光锐利地扫过眼前几位脸色开始不自然的艺术家。

“老百姓喜欢的，爱戴的，那就是艺术家！艺术是从哪儿来的？就是从这土里刨出来的！从他们的汗水里泡出来的！从他们的苦乐里长出来的！你现在吃饱了，穿暖了，坐在亮堂屋子里，就忘了本了？就觉得他们的喜好低级了？就觉得该跟他们保持距离了？”

他的质问一句接着一句，不容喘息。

“与民同乐就是艺术家！就是艺术！离开了他们，你什么都不是！你那艺术，就是无根的木头，好看，但是死的！风一吹就倒！”

整个角落鸦雀无声。几位学院派艺术家脸上一阵红一阵白，有人想反驳，却在凌云那灼灼的目光下开不了口。周围其他宾客也都被吸引过来，安静地听着。

凌云不再看他们，他深吸一口气，仿佛要吸进这窗外凛冽的风雪，吸进那千里之外黄土高原的尘土。

他往前走了一步，面向更多围拢过来的人，声音沉浑有力，带着一种宣告般的意味：

“你们不是想知道，什么才是扎根泥土的艺术吗？”

他微微闭上眼睛，系统悄然运转，再睁开时，里面像是燃着两簇火苗。他没有用任何伴奏，就那么直接地，在这个刚刚还充斥着香槟气和优雅论调的宴会厅里，猛地扯开了嗓子——

那声音高亢、苍凉、带着仿佛从地底深处挣扎而出的生命力，如同一声撕破夜空的响鞭：

“我低头，向山沟！”

（简单的起势，却带着万钧之力，仿佛将所有人的头按向那片厚重的土地。）

“追逐流逝的岁月！”

（声音里是追赶不上时间的无奈与执着。）

“风沙茫茫满山谷，不见我的童年！”

（画面感扑面而来，风沙弥漫，时光流逝的苍凉感浸透每个音符。）

“我抬头，向青天！”

（猛地扬起的头颅，不屈的呐喊。）

“搜寻远去的从前！”

（对根源，对过往的深切呼唤。）

“白云悠悠尽情地游，什么都没改变！”

（天地无情，岁月无声，衬托出人的渺小与挣扎。）

“大雁听过我的歌，小河亲过我的脸！

山丹丹花开花又落，一遍又一遍！”<