镜海市老城区的青石板路被晨光浸得透透的，橙黄透亮的光顺着瓦檐淌下来，在地上积成一片暖融融的亮，踩上去都像踩着刚从蜜罐里捞出来的蜜糖。

公西黻推开“笔韵斋”

那扇磨得亮的玻璃门时，门楣上挂着的风铃“叮铃哐啷”

响了一串脆生生的声儿，惊得檐下几只灰麻雀扑棱棱飞起，翅膀扫过垂下来的绿萝叶，抖落几滴昨夜积下的露。

店里的墨香混着旧木头的味道浓得化不开，深吸一口，能嚼出几分陈年线装书的糙劲儿——那是后院老槐木柜台渗出来的香，混着架子上各式墨锭的清苦，缠在一块儿往人鼻尖钻。

博古架从地面顶到天花板，紫檀木的架子被摩挲得亮，各式钢笔在晨光里列队站着：金的笔杆上雕着缠枝莲，银的笔帽嵌着碎玛瑙，暗纹的笔身藏着细密的山水，光面的笔杆映着窗棂的影，连最普通的钢杆笔都擦得锃亮。

笔尖都斜斜朝上，闪着细碎的寒光，活像一群随时要跃起来刺穿纸张的骑士，只等一声令下就往宣纸上冲。

“周老爷子今儿个比晨练打太极的老头还早？”

公西黻往柜台后探了探身子，又抻着脖子往后院瞅。

操作台上铺着块深紫色绒布，是当年从苏州收来的老云锦，如今专门垫着修笔。

那支1948年的派克51钢笔正躺在中央，拆得七零八落——笔帽斜在一边，笔杆分了两节，连最精巧的笔舌都被挑了出来，细巧的零件摊开一片：月牙形的笔舌沾着点残墨，透明的毛细管透着光，连笔尾的小铜圈都摆得齐整。

倒不像支名笔，反倒像只被小心解剖的萤火虫，连翅膀上的纹路都露着，就等一点点把“翅膀”

重新粘起来。

后院传来几声闷咳，跟着是老爷子带着点沙哑的嗓子，裹着晨露的湿意飘过来：“小兔崽子，昨儿让你擦的零件擦亮没？这笔杆里藏的老灰怕是攒了半个世纪，够在宣纸上洇部《春秋》了！”

公西黻赶紧捏起镊子，指尖悬在绒布上方几毫米，小心翼翼夹起那枚月牙形的笔舌。

窗玻璃透进来的阳光正好落在台面上，他顺手拿起旁边的放大镜——那是老爷子珍藏的德国老货，镜片透亮得能数清苍蝇腿上的毛。

光穿过镜片聚在笔尖上，刻下一小片跳动的光斑，连笔尖上细微的铱粒都看得分明：那点银白色的铱粒被磨得圆钝，却还透着韧劲儿，是当年好好写过字的模样。

突然，他“咦”

了一声——笔杆内侧靠近笔尾的地方，竟黏着一小截纸头，也就米粒那么大，边缘泛黄卷，像片被揉过又晒了几十年的枯叶。

纸头粘得牢，得用针尖慢慢挑才能动。

“瞅啥呢？魂儿让笔精勾走了？”

银周拄着那根雕着竹节的拐杖从后院溜达进来，老爷子的白总梳得一丝不苟，用桂花油抿得服服帖帖，远远瞅着，倒像团蓬松的蒲公英落在了头顶。

他穿件月白小褂，领口磨出了毛边，却洗得白透亮，手里还捏着块刚擦完柜台的抹布。

公西黻赶紧把镊子凑过去，用针尖轻轻挑那纸头，一点点挪到绒布中央：“您瞧这个。”

他屏住气，生怕指尖一抖把纸头戳破了。

纸上的钢笔字早就褪得浅淡，笔画蜷在一起像排小蚂蚁，得对着光才勉强能认：“老师，我会回来报恩——1957611陈康”

。

“豁！

老周爷子，您这学生够念旧的啊？”

公西黻吹了声口哨，指尖点着那行字，“1957年的话，这陈康要是还活着，如今得八十好几了吧？”

银周的拐杖“咚”

地往青石板地上一杵，力道重得惊起一片灰，连架子上的钢笔都晃了晃：“陈康？就那个当年总饿得啃作业本封皮的皮猴儿？”

他眯着眼想了想，眼角的皱纹堆成小山，语气里带了点气，又有点软，“当年我拿半个月工资给他买烙饼，一到饭点就揣俩往他兜里塞——热乎的，裹在棉布里捂着，怕凉了硌胃。

他倒好，毕